Вечером в Хайфе

Вечером в Хайфе на променаде в районе Бат-Галим пожилые пенсионеры сидят на лавочках. Жарко, влажно. Волны шуршат.

– Помните то кино с этим, ну как его, в очках, пожилой актер... – говорит кудряво завитая старушка своему импозантному спутнику с клюкой в руке.

Он что-то отвечает неразборчиво.

– Замечательный конферансье! – восклицает старушка.

Пенсионеры сидят на лавочках, волны кусают суровый пляж. Врезаюсь в воздух, как нож в масло.

Навстречу бегут крепкие молодые люди в одинаковых трусах и майках. Тротуар узкий, приходится уступить дорогу.

– Штаим, шалош, штаим, шалош, – командует жесткий голос.

Пенсионеры и солдаты не замечают друг друга, да и меня. Я слишком молод для одних и стар для других. Пенсионеры обсуждают советское кино. Их молодость прошла в эпоху безвременья, ограниченного программой «Время». А бегущие мимо солдаты, наверное, не знают, кто такие отказники и что такое поправка Джексона – Вэника.

Останавливаюсь напротив кафе, где продается мороженое. За столиками пенсионеры и маленькие дети. Рядом пожилой мужчина заговаривает со столкнувшейся с ним пожилой женщиной, мне слышится что-то вроде иврита:

– Тодом дохат?

Она четко переспрашивает по-русски:

– Простите, что?

– Ну шо, до дому, до хаты идете, спрашиваю? – уточняет пенсионер.

Дети лижут мороженое. Топот ног – мимо бегут женщины-военнослужащие. Мерно подпрыгивают груди под футболками цвета хаки.

Еще немного вперед. Дорогу преграждает бетонный забор с колючей проволокой, ограничивающий территорию большой военно-морской базы. Рядом на пляже установлены турники. Под бодрую восточную мелодию несколько молодых людей качают мускулы. Один из них отдает команды по-военному. Неподалеку пенсионеры на лавочках наблюдают за спортсменами. Старушки – с нескрываемым интересом, старички делают вид, что их больше интересует море. В небе пролетает вертолет, уже темнеет, не разобрать, военный или гражданский.

Мы идем по улице, слева бетонный забор.

– Штаим, шалош, штаим, шалош, – доносится оттуда.

За ограждением ярко сияют фонари на высоких столбах. Вечерняя тренировка, построение, скоро ужин и отбой. Навстречу пожилая пара.

– Крым… Путин… наш… сдох, – доносятся обрывки слов.

Седая дама в очках с золотой оправой внимательно слушает политинформацию. Политика истекает из меня соленым потом, надо постоянно поддерживать форму тела глотком воды. Чуть что – земля убежит из-под ног, как шипящий кот. Прошлое – иллюзия, будущее – вопрос тактики и стратегии.

Стемнело. Навстречу идут два паренька, в руках у каждого по бутылке с водой, на плече у одного – полотенце. Он раскрывает рот, глядя на меня. Я тоже его узнаю. Прошлым летом он приходил в Москве на мою слайд-лекцию о современной наркополитике.

– Ты что здесь делаешь? – ошеломленный встречей, спрашивает он.

Испуганный кот спрыгивает с мусорного контейнера в двух шагах и ломится в кусты.

– Приехал погулять, – отвечаю я. – А ты?

– А я сюда жить переехал, – отвечает юноша. – В ноябре в армию иду!

Мы прощаемся. Пенсионеров на улице уже не видать. Жара чуть спала. Мимо скользит полицейский внедорожник с включенной мигалкой, но без сирены. Как во сне.

Александр ДЕЛЬФИНОВ